O dealbar do primeiro dia da semana nas viagens e andanças trouxe temperaturas amenas à charneca, e às aldeias da minha terra. Voltei a ver as pessoas nas ruas destas pequenas povoações, a caminharem pelo campo, exercitando o corpo cada vez mais preguiçoso à medida da passagem dos anos. Continuam a insistirem em dar pancadas fortes na tranquilidade de uma oliveira, símbolo de sabedoria, de paz, de glória e abundância na Antiguidade. Já estou a ver as folhas serem sacudidas na biblioteca ambulante por paus compridos, exprimindo a vontade de quem os segura com as mãos, tentando desprenderem as palavras ligadas nas tábuas, último recurso para superarem o absentismo da informação na aldeia. Atingindo o caminho para a glória e a grandeza nas páginas do conhecimento, a extraírem o óleo temperador da solidão.

Um traço cheio de cor atravessa o vale na direcção da aldeia, acompanha a linha de água sem a deixar ver o céu. Os majestosos choupos ostentam uma aparatosa folhagem de cores outonais, impondo a quem por aqui passa a sua observação. A biblioteca ambulante confunde-se, um risco colorido a desenhar histórias, pessoas e leitores nas viagens e andanças pelas aldeias. O caderno está longe de estar preenchido, mas tem obras produzidas,  pela curiosidade, pelas emoções, pela vontade e aventura na leitura. A inocência das folhas está a ser manchada por várias cores a dissiparem a solidão, a marca do lápis, converte o traço em letras e palavras, pressionando quem lê a alastrar as histórias.

Trago comigo os  sabores dos enchidos, os odores das castanhas assadas, das histórias narradas ao redor da mesa grande.  Continua-se a aprender na velha escola em Alferrarede Velha,  a viagem não terminou, uma vez por semana, quando voltam, tropeçam na meninice passada na sala de aula. As castanhas assam-se num forno eléctrico, não há lugar para a fogueira do costume. Nem assim deixa de ser um magusto, só para não se perder no tempo a celebração do dia de São Martinho, ainda por chegar. Os romanos há muito deixaram de percorrer o território, agasalhando com as suas capas os pobres lusitanos. As histórias transportadas sobre rodas não se desviaram dos caminhos, evoluíram, apesar de continuarem a chegar em veículos. Chegam a distâncias maiores e levam menos tempo a ultrapassa-las. Aquecem as pessoas, são castanhas quentes nas mãos dos leitores, matam a escassez de sonharem, enchem a mente de saberes.

A chuva afoga a esperança no aparecimento de leitores, dilui o sangue na vida da escrita. Afugenta as pessoas, mascara os pássaros entre a folhagem espessa, inunda a tarde das viagens e andanças. As palavras não se afundam, são bóias, salvam vidas, inimigas da solidão, e companheiras do silêncio. A chuva a cair em cima da aldeia, bem podiam ser as letras asfixiando tudo e todos. Quem não souber nadar fica sábio, quem sobreviveu, permanecerá num deserto carecido de  emoções.

O rebanho, com as ovelhas colocadas umas seguidas às outras, acompanha o trilho a uma clareira rodeada por grandes sobreiros. As primeiras a chegarem estão com o focinho fixado na erva molhada que  ocupa o espaço junto à estrada que dirige a biblioteca ambulante na direcção da aldeia da Foz. Observei a sofreguidão dos animais a devastarem a  pastagem,  uma página enorme onde as letras sumiam umas atrás das outras. Tal não era a voracidade empregada na leitura, impossibilitando a tinta empregue na escrita de secar totalmente. De um momento para o outro um clarão afastou as ovelhas dali para fora, não havia mais nada para lerem. O trilho continuava pela charneca adentro, conduzindo-as ao limite de outra página, demorei a vê-las a folhearem esta. Na seguinte não havia erva molhada, o caminho empedrado perdeu-se nas brumas do tempo, rebanhos não são para aqui chamados, só se forem alguns exemplares pendurados no pequeno talho do bairro. A clareira  é um pequeno alpendre fixado acima da entrada do café, a leitura tem outro suporte, seria exagero denomina-la digital. Fico por uma leitura auxiliada manualmente, onde as letras são bebidas derivado à secura da goela dos leitores, perco o número de páginas de cor amarela, (vê-se muito agora nas recentes publicações), lidas por estes habituais leitores. Aqui as histórias não têm momentos de interrupção, estão sempre a chegar novidades para matarem a curiosidade destes leitores. Ao mesmo tempo que se escrutinam as histórias alojadas nas brochuras de vidro, vêm à tona das mesas, conjuntos de acontecimentos vividos por estes leitores. Puxados por redes de entusiasmo estão nisto até eles próprios serem personagens das histórias de outros.

Envergonhado, o sol, lá apareceu para dissipar as brumas e aquecer um pouco as aldeias da minha terra. Duas mulheres disputam entre si os mexericos importantes que cada uma tinha a revelar, depois de alguns dias afastadas do escasso meio social da aldeia. A chuva, a colheita da azeitona, ocupou grande parte da semana que passou, impediu os aldeões de se concentrarem uns nos outros. A tarde acanhou o sol, o frio nas aldeias do norte faz com que o fumo se escape pelas aberturas das chaminés,  isoladas no topo dos telhados expressando altivez. Capturam as histórias, a solidão, os costumes das aldeias, as conversas nas noites longas do inverno, as palavras escritas nas lareiras, cozinhadas nos fornos a lenha. Transferido-as para um meio ambiente poluído, pelo esquecimento e pudor das maneiras de viver num interior de fraca densidade populacional.  A chuva regressou por breves momentos e voltou a desaparecer, foi uma visita como a dos filhos das aldeias quando regressam nas férias, e ao fim de semana. A biblioteca ambulante é a chuva aguardada por alguns, traz a esperança, deixa a saudade.