Os campos amarelos, são minas de ouro à superfície, mais, do que propriamente flores dançando ao vento. De uma riqueza natural, atraindo o olhar de quem passa, as flores amarelas podem ornamentar, em forma de arco semicircular a cabeça das mulheres. As aldeias da minha terra, as rainhas, das viagens e andanças. As pessoas, os leitores, todos os que queiram ver, cheirar e sentir, as pétalas. As folhas florais que compõem, a história para levar para casa, não para colocar numa jarra, ornamentando um compartimento. Para abrilhantar a mente, equipar quem lê, da rejeição que existe à interioridade. Na aldeia em Vale Zebrinho, um homem anda a pintar uma parede, ao som da música de um rádio. O som espalha-se no espaço envolvente, na biblioteca ambulante, numa fumaceira de notas musicais. Interrompidas de vez em quando pela voz da locutora, pelos anúncios da publicidade. A trincha, empurrada pela mão do homem, alastra a tinta na parede, uma, duas vezes. As que forem necessárias, até ficar imaculada, uma folha branca, apta para receber a caneta do escritor. O homem ao pintar a parede, reescreve a história desta, repõe as memórias gastas pela passagem do tempo. A mulher do homem trouxe-lhe a bucha, para lhe atenuar a fome, preparar o estômago para uma cerveja fresca. É isso que faz o homem, enquanto emborca pelo gargalo da garrafa, a cerveja, a mulher olha-o embevecida. Um acto de amor, na aldeia acontecendo à frente dos meus olhos, simples, verdadeiro. No campo, cheio de flores amarelas.