O regresso da chuva retirou força aos grãos microscópicos, companheiros azucrinantes nas viagens e andanças, aos quais tenho muita hipersensibilidade. Vou ter assim um dia calmo relacionado com as alergias, no resto, os leitores, os empréstimos as visitas à biblioteca ambulante vou esperar e ver o que acontecerá. No Vale de Açor os preparativos para a festa nos primeiros dias do próximo mês prosseguem a bom ritmo, soube por um leitor que é a primeira após alguns anos de (...)
Algumas nuvens aproximam-se empurradas pelo vento frio, não prometem chuva, mas podiam puxar os leitores ao encontro da biblioteca ambulante. Um deles não virá, foi a uma consulta médica segundo a sua mulher, atenciosa veio informar o viajante das viagens e andanças da impossibilidade do Gregório. Acrescentou que a leitura da história cativa temporariamente na sua casa não estava terminada, um conforto para ela, que trouxe a notícia. O vento continua a soprar, com ele veio uma (...)
Lá fora o sol está queimoso, cá dentro o calor da leitura provoca risos e choros. A história desenrola o novelo de palavras, de mão em mão as linhas vão preenchendo pontos, lugares ocupados por memórias arrumadas. As palavras lidas em voz alta chegam a esses sítios intímos, as linhas são boas condutoras, conduzem despertadores de sentimentos, alertam desatenções, pequenos pormenores. A hastezinha de aço não para, puxa a linha atrelada, pica, pica, pica, sem se cansar, as (...)
O ar está impregnado de fumo, não se vê mas o cheiro não engana ninguém. O frio obriga os aldeões a armarem as lareiras, e as salamandras com lenha, logo que se levantam às primeiras horas do dia. Ainda as brasas do dia anterior não arrefeceram já as chamas voltam a dançar, só assim se consegue manter as casas quentes no inverno. É iminente que a chuva está próxima, olhar para o céu é como ver uma página rasurada, a tinta azul que traça a abóbada por cima de nós mal (...)
O sol está encolhido, tento descobrir a áurea sem sucesso, o nevoeiro muito unido impede a sua visibilidade, uma barreira impossível de transpor. Na rua as pessoas andam vergadas com as mãos nos bolsos, apressadas a fugir do frio. A caminho das aldeias da minha terra, no alto do meu lugar de condução da biblioteca ambulante sou um privilegiado por conseguir mesmo a fugir, observar pequenas actividades laborais ao longo das estradas que levam as histórias. As mulheres que (...)
Vi uma raposa atravessar a estrada, uma seta disparada pela besta de Guilherme Tell não levaria mais velocidade. Acabou por se camuflar após entrar na charneca, não há vinhas, muito menos uvas às quais possa retirar alimento, a amizade com a cegonha terminou, surgiu não sei de onde, ou assumiu-se como um corpo visível em movimento, escapada de uma história. Então sou eu que estou num qualquer universo fictício, daqueles usados nos romances. Um mundo imaginário conduzindo a (...)
A corrente afiada impulsionada por um motor ensurdecedor no limite do desempenho não se cansa de rasgar a lenha seca. O braço longo de ferro, da máquina pesada, retira pedaços enormes da camada amontoada de troncos que foram árvores para os colocar junto dos homens que os reduzirão ainda mais, transformando-os em lenha para as lareiras. Tem sido assim o trabalho nas última semanas a dispor com antecedência da energia renovável e sustentada. Na estrada não é difícil de (...)
Na aldeia das Bicas a temperatura está como a água na panela para a sopa. Os leitores e as leitoras trouxeram os ingredientes para o caldo de letras, misturados, mexidos e temperados darão colheradas saborosas de leitura. As palavras e as frases serão engolidas sem insistência, o contrário acontecia quando éramos pequenos, as mães segurando a colher cheia, contando histórias para abrirmos a boca. Mas as histórias pedem mais tranquilidade, as letras não se esgotam na (...)
Hoje vi uma lebre a atravessar a estrada, não deu para perceber se corria ou saltava, tal foi a sua súbita aparição. Como surgiu, desapareceu apressada para a floresta, aflito fui à história verificar se a lebre estava na corrida com a tartaruga. A lebre dormia e a tartaruga vagarosa lá ia, não me deixou fechar o livro sem uma piscadela de olho, como a querer dizer, temos que ser persistentes no que pretendermos alcançar. A tartaruga e a biblioteca ambulante, ambas a correr (...)
Na sombra das histórias as leitoras examinaram o pequeno compartimento onde cabem as vozes do mundo inteiro. Suprimidas na oralidade muitas delas foram na escrita que atingiram a vitalidade merecida. Olharam com atenção, pesquisando em cima, em baixo, acreditando que encontrariam as histórias que traziam escolhidas há muito. Conseguiram alcança-las, foram elas, não foi o viajante das viagens e andanças que as guiou, sabem o caminho até ao local da permanência da biblioteca (...)